孙艺珍奉献更大之作，巷口孙玉珍，藏在时光里的烟火微光

《巷口的孙玉珍》里，孙玉珍恰似时光里的烟火微光，晕染着市井深处的温暖日常，这部戏被视作她奉献更大的作品，她褪去所有光鲜标签，全身心沉入角色，将巷口妇人的琐碎日常、坚韧底色，以及烟火气里的质朴与善良，刻画得细腻入微，没有跌宕起伏的剧情，却在一饭一蔬的往来、邻里间的细碎互动中，让观众窥见平凡人生的动人力量，她的倾力付出，让这束烟火微光格外亮眼，成为留存在观众心底的温暖印记。

巷口那间刷着米黄色油漆的杂货店，是老城区最稳当的坐标，只要提起孙玉珍，整条巷子的人都会笑着说：“哦，珍姐啊，她的店就是我们的‘公共客厅’。”

孙玉珍今年六十五岁，脸上的皱纹像被岁月细细熨过的棉麻，笑起来时眼角弯成两道月牙，连带着鬓角的白发都透着温和，她的杂货店开了三十五年，货架上摆满了酱油醋、肥皂、针线包，还有孩子们爱吃的橘子糖和粘牙的麦芽糖，每一样都摆得整整齐齐,像在守着一段段细碎的时光。

我小时候总爱往她店里钻，放学路上背着沉重的书包，只要看见孙玉珍坐在店门口的竹椅上织毛衣，脚步就不自觉拐过去，她总能从抽屉里摸出一颗用红纸包着的橘子糖，塞到我手里：“慢点儿吃，别噎着。”那糖的甜，混着她身上淡淡的皂角香,成了童年最软的记忆。

巷子里的老人都离不开她，三楼的李奶奶腿脚不便，儿女又不在身边，孙玉珍每天早上都会把新鲜的蔬菜和热乎的豆浆放在她家门口；冬天的时候，她会把店里的煤炉烧得旺旺的，让李奶奶来烤火，还会把自己织的厚手套塞给她，有一次李奶奶半夜肚子疼，还是孙玉珍披着外套敲开社区医院的门,陪着她挂完点滴才回家。

她的店也是巷子里的“消息站”，谁家孩子丢了钥匙，谁家的猫找不到了，只要在她店里说一声，不出半小时就能有回音，有一年夏天暴雨，巷子里积水没过膝盖，孙玉珍站在店门口，举着一把大伞，把放学的孩子们一个个背过积水区，裤腿全湿了，却笑着说：“这点儿水算啥，小时候我还在河里摸鱼呢。”

去年老城区改造，有人劝她把店关了，去儿女城里的大房子享福，孙玉珍摇摇头，摸着店里那架掉漆的算盘说：“我走了，这些老邻居找谁唠嗑？谁给他们留着应急的蜡烛和感冒药？”她把店重新粉刷了一遍，货架换成了更结实的木架子，还在门口摆了两张长椅,让路过的人歇歇脚。

现在每天傍晚，孙玉珍还是坐在店门口的竹椅上，要么织毛衣，要么跟邻居们唠家常，夕阳把她的影子拉得很长，落在杂货店的玻璃窗上，映着里面琳琅满目的货物,也映着巷子里来来往往的人。

孙玉珍不是什么大人物，她只是把日子过成了一碗温热的粥，平淡却暖心，在老城区的烟火里，她就像一束微光，不耀眼,却足以照亮每个人的归途。